Pés roxos choravam
inchados embaixo das cobertas
E pedaços coloridos
de cérebro
flutuavam sobre o pirex
no freezer
Pensamentos tolos
grudados na gelatina
grudados na gelatina
corroendo-me o corpo
"Pero, no fume las pistolas, Zeca"
Dizia madrezita loca
Correr de encontro à mama-elétrica
Fase amorfa da face
amassada no vidro
Crise infantil da humanidade
Ruídos cavernosos de motosserras
e bactérias
perfurando o céu da boca
Lavava toda a roupa cantando
repetindo
"Pero, no fume las pistolas, Zeca"
Lavava toda a roupa cantando
repetindo
"Pero, no fume las pistolas, Zeca"
